| ПОЭЗИЯ | Выпуск 78 |
|
К КОПИИ СТАТУИ «ДАВИД» НА ВЫСТАВКЕ «МИКЕЛАНДЖЕЛО. СОТВОРЕНИЕ МИРА» В ПЕРМИ В МАРТЕ – АПРЕЛЕ 2016 ГОДА Неужто Рим? Ах, если б! – Пермь. Давид, дитя Буонарроти, Каким путём мифологем Забрёл ты к нам на повороте? Тут не воздвигли римских терм, А это тело жаждет неги. Что даст тебе больная Пермь? Холодный ветер, дождь и снег, и… Туберкулёз… Прости, нудист! – Ору: «Урал – не Римский форум!» И он глядит печально вниз… И ты отвёл от женщин взоры… Как безнадёжен строгий взгляд! Плоть обнажённая преступна… У женщины глаза горят: Какой мужик! И – недоступный… ПРОГУЛКА Люблю апрельскую прогулку, Когда бежит за мной ручей, А Вы бежите к переулку Из бреда сумрачных ночей. Гуляю так почти неделю, Как будто сев на карусель, А Вы плывёте по апрелю, Как златоглавая форель. Сейчас бы удочку златую И на крючке бы червяка, И зацепить Вас, дорогую, За губки или за бока. Но Вы плывёте силуэтом В ручье холодном неживом… Вас не догнать на свете этом. Вас не догнать на свете том. НОВОГОДНЯЯ НОЧЬ Новогодняя ночь. Оливье. В телевизоре – сытые морды. От шампанского в голове Бродят жуткие страшные орды. То реальность, скажи, или бред: Дед Мороз и на нём – обезьяна. И звучит под шарманку куплет, Подвывает Снегурочка пьяно. То ли гномы танцуют, а то ль Побелевшие за зиму черти, То ли каждому выпала роль, И играть её надо до смерти. И не жди, не спасёт дед Мороз, Хоть и крутит шарманку он рьяно… Обезьяна припудрит свой нос И споёт за Снегурочку пьяно. ДЖОКЕР Я с Чаплиным играю в покер В ночном отрывистом бреду, А за спиной танцует джокер И говорит мне ерунду. Как у шута, тряся бомбошкой На несуразной голове, Кричит: «У нас одна дорожка Длиною в бесконечный век!» Захохотав, ударив в бубен Изящной в золоте рукой, Вещает: «Путь, не спорю, труден, Но ждёт нас счастье и покой!» Витийствуя, колпак бросая Над круглым карточным столом, Твердит: «Придём к воротам Рая И грешных тоже приведём!» Его послушав, наблюдаю, Как Чаплин крутит котелком… С тех пор я в покер не играю – Опять останусь дураком! ЕДУ НОЧЬЮ Еду ночью. За окошком Глухота и глухомань. Пробегает путь-дорожка Через тьму и таракань. Позади родной посёлок, Впереди – дремучий лес… То ли месяц, то ль чертёнок На дорожку с ёлки слез. Мне привиделось такое? – Или вправду там и тут Сказок страшные герои Из-за леса к нам бегут. Любопытство гонит, скука ль? Иль ещё какая дрянь? Еду ночью… и ни звука… Только тьма… и таракань. * * * Уже не тот… И седина в висок, Что католическая месса. И чаще уху слышен голосок Обкуренного беса. Настойчиво адамово ребро Щекочут маленькие рожки. И хочется пойти порой Какой-нибудь кривой дорожкой. Уже не тот! И плешь на голове Несу, как знамя после боя Или как рану – дикий зверь, Лишённый радости покоя. К закату путь? Сомнений нет! И мир давно уж не прекрасен… Не потому ль на склоне лет И жизнь бежит строкой из басен? Из цикла
«Пермские эпиграфы» ПРО ЛЕТО И ПОЭТА Хорошо поэтам, тощим и поджарым, Наслаждаться летом, не смущаясь жаром. С. Ильин, 1867–1914, Пермь И сказано в точку. И всё про меня: Поджарый и тощий, Не тело – броня! Медовое лето Глотаю сполна. Гордится жилетом Загара спина! И в жилах пожара Не вымыть дождём. Поддайте-ка жару И ночью, и днём! Пусть катится шаром Земля наша, чтоб… Поэты бежали, Как кони, в галоп! |
|
|
|