ПОЭТЫ – УЧАСТНИКИ ФОРУМА «СОЛНЕЧНЫЙ ВЕТЕР» (ВЕРОНА) | Выпуск 85 |
ВОРОХ ЛИСТЬЕВ Тянется солнце нитями паутин через основу стволов и уток ветвей, ткацкий станок Пенелопы, руда и синь, бег челнока в летучей сухой листве. Мне не связать узлов и не счесть петель, сотканных за день, распущенных до утра. Листья в последнем касании ломких тел дышат всей грудой, холода в грудь набрав, тают на вдохе в пламени синевы, пресуществляются в ткань, на которой я – просто летучий ворох сухой листвы, ржавчины неба, горечи бытия. * * * Что за лестница крутая, рябь страниц по всей судьбе, переплётов ветхих стая, лепет горних голубей? Кто в ночи моей Иаков, моему ковчегу Ной, козье стадо в пёстрых знаках, древних лоций перегной? Кормщит правнук Ибрагимов, декабрю крестовый брат, через питерскую зиму на халдейский зиккурат, пролагает тяжкий волок по январской целине, по ступеням книжных полок, дай-ка, просит, руку мне, да поднимемся повыше по строительным лесам, может, там ещё подышим сквозь воронку в небесах? Здесь морочит нас морошка, трудной смерти маета, да серебряная ложка у разорванного рта. * * * Из Москвы – в Мокропсы и Вшеноры, на отмытый песками погост, в год глухой двадцать пятый, в который распрямлялась, как в гроб, в полный рост, в эту даль, в эту боль – будто жало или гвоздь, заржавевший в доске, вынимала себя и рожала в эту жизнь на чужом языке и дома, и деревья, и сына, и застывшие губы полей, что тебе остаётся, Марина, то и держит на каждой земле – эта страсть, эта власть, это слово, словно воды отходят, плывёт всё неистовей за Крысоловом прямо в музыку – в море твоё. ЧЕРТОПОЛОХ Не оглянусь на гул и грохот, столпом не стану соляным в стальных скобах чертополоха, в насечке ягод белены. Стопой ни камня не задену, не отпущу последний взгляд метаться там, где были стены мгновение тому назад. Всё выше дым на месте дома и купол холода в груди. Легко, привычно, невесомо терять, прощаться, уходить. БЕРЕСКЛЕТ Вот и станок другой, и челнок другой. Тки, распуская контуры берегов, саван самой себе – ты и так в гробу, прошлое в колыбели качать забудь! Память – не самый добрый из верных слуг – снова кладёт дитя в пеленах под плуг, всю тебя – на жаровню безмужних дней, вяжет в узлы к хвостам четырёх коней, в степь выгоняет, и размыкает сеть, и отпускает сердце твоё лететь оземь и в осень, в яростный бересклет, там, где по копьям сосен стекает свет. ДОМОВИНА От смежённых век оснежённых рек проведи рукой – кочергой, клюкой – по сугробам щёк не в парчу и шёлк, а в дублёный луб отвердевших губ, ткни в колодец рта, в гулкую гортань, в стылые ручьи под венцом ключиц, где знобит порез о нательный крест, выпяти вперёд вереи ворот, свайные столбы нежилой избы, и не верь тому, что в твоём дому в рёбрах под стрехой в тишине глухой больше не болит мёрзлый ком земли. |
|
|
|