«Метафорический болванчик...»

* * *

Метафорический болванчик
Качает глупой головой,
И разве может быть иначе,
Он из бумаги, неживой.

Папье-маше и возраст древний,
Крестьянки юной мастерство.
Давным-давно в глухой деревне
Она раскрасила его.

Пять тысяч лет, пять тысяч весен
Он все качает головой,
И не о чем его не спросишь,
Он бестолковый, неживой.

ПОХОРОНЫ

В конце печального обряда
Сложили холмик. Тишина.
Печаль кладбищенского сада
Сама в себе отражена.

Повисли тучи; дождь тропинку
Расшевелил, как град, тяжел,
По желтой травке и суглинку
Ударил дробью – и пошел

Рубить направо и налево
Колючей саблею своей
Кресты, могилы и деревья,
Церквушку, улицу, людей.

* * *

Все исчезло, прошло, лишь осталось полынное лето –
Бабье лето, которое осенью люди зовут,
Тонкий томик стихов, по наитию купленный где-то,
И немного души – еле видимый солнца лоскут...

Как же ты преуспел, Бог, живущий в межзвездной пустыне,
День прозрачный, тобой окрыленный, чуть слышно звенит!
И мы слушаем звон, приносящий дыханье поныне
Твоей мысли, Создатель, бегущей от сердца в зенит.

Как же здесь хорошо! От плодов повзрослели деревья,
Те плоды не спеша собирает в корзины народ.
Будет радость в дому, будет птиц перелетных кочевья,
И всем бедам назло в ярких звездах ночной небосвод.

* * *

Пробиваюсь в открытые двери, как вино, удивление пью,
Получаю достаток по вере, по велению сердца люблю.
И живу, – эх, ты, бабочка-случай, всё ты рядом кружишь у огня!
И огонь, – освежающий, жгучий окрыляет тебя и меня.

По незримым дорогам фортуны был он к смертным не зря занесен,
Быть ему и могучим и юным и гореть до скончанья времен,
И пока мы скользим и плутаем в его зарослях бликов-теней,
Случай-бабочка, кроха родная, окружи нас заботой своей.

ЛЕТО

1

Когда идет в тумане дождь,
Набросив сумерки на плечи,
Остановить его нам нечем.
На подоконник ляжет гроздь
Его нелепых теплых капель,
И вот уже он сад облапил, –
И льет вовсю, незваный гость.

Его обычные права
Меня немного задевают,
И что там тучи затевают
Узнать мне надобно сперва,
А уж потом ему дать волю
Хлестать по городу и полю,
Крутить тугие жернова.

2

Я вижу дерево и дом,
И облака плывут по небу.
Все это говорит о том,
Что лето празднует победу,

Что дождь иссякнул, отошел
Куда-то в дальние пределы.
И вот уже искрится пол,
На нем играет лучик белый:

Цифирь рисует озорник:
Все блики на нее похожи,
Как будто хочет каждый миг
Он подсчитать и подытожить.

Ах, это летняя игра,
Намеков и догадок краски,
Ищу ответы я и ра-
Дуюсь любой его подсказке.

ПУТЬ

Почти незаметно исправлено будет,
Развеется пыль незатейливых буден,
И фреска проступит на голой стене,
И день промелькнет белой птицей в окне.

А там уже близко к словам еле слышным,
Рожденным любовью и посланным свыше,
Они прозвучат, позовут за собой,
И крылья раскроются вдруг за спиной,

И ты, ощутив остроту перемены,
Взлетишь за пределы слепой Ойкумены
И там, где рождаются звезды во мгле,
Познаешь себя и свой путь на Земле.

Содержание

Дальше