| ПОЭЗИЯ | Выпуск 86 |
|
* * * Ни букв, ни цифр, ни следов птичьих лапок – просто чистое поле листа – здесь, возможно, вырастет вереск или ломкий камыш, если только сгодится земля и позволит изменчивый климат. Выдох-вдох: всё ещё неизвестно, ни шатко ни валко – никак, потому и так хочется знать, предугадывать, чувствовать, предвосхищать… Чу! Незримо делятся клетки, расщепляются атомы, происходят реакции, импульсы передаются нейронами, длится обмен веществ, продолжают себя орбиты, свет летит от далёкой звезды – за три века от встречи с сетчаткой – ох, сейчас бы… Выдох-вдох: из теории хаоса появился отчётливый бог и, расставив всё по местам, вдруг тихонько подул на поверхность стоялой воды до едва проступающей ряби, окончательно выдав себя за мгновенье до первого слова… * * * На столике – связка ключей – обычная, звенящая, холодящая и утяжеляющая руку, но что-то есть в ней библейское – представляется: заходил апостол Пётр – засмотрелся на распустившееся за окном дерево, положил на столик связку ключей от рая, чтобы побыть на миг не смотрителем, а наблюдателем, да и замер в изумлении возле занавески, став столбиком света… А она – грубоватая, потускневшая, пахнущая металлом – сия связка, как напоминание, что в каждом столбике света есть толика рая, отпираемого этими вот ключами, однако при условии полного принятия на веру их сакрального смысла… * * * Монгол окончил монолог про магию огня и олова. Из рукава взметнулся голубь, хоть воздух гол и перемолот. Сиди, зелёный богомол, на лавке в сквере возле школы, пусть мчатся в темноту нукеры по кромке скола – кардиограммой молний, пусть история свою ест правду, с которой громко наизусть и страшно вкратце… Шептали, шептали губы – не то, что в параграфах сухим языком разложено по полкам, ящичкам, папкам, а искрящееся на стыках времён и слов – неподдающуюся логике боль, идущую впереди лезвия тревогу, прорастающее под гнётом величия сострадание… Это и было моление – пытливое зёрнышко человека. Кругом разлито молоко… А кто? А в ком? А далеко ль? Сидит зелёный богомол, а в лапках – воздух гол… * * * Корни деревьев ищут золото жизни так глубоко, как хватает длины в чёрном вареве сосредоточенной почвы. Нам не видно этой кропотливой работы, этого искреннего устремления. Мы привыкли лишь констатировать высоту и пышность цветения, а что там – за кадром грунта – остаётся тёмным чуланом земли, где сложены ржавые вёдра и шанцевый инструмент, где, кажется, нет ничего для эстетики пейзажиста… Но если же крону, держащую в пальцах листву простым шелестящим чудом, достойным таки восторга, представить на миг продолжением корня, гейзером внутренней силы, вырвавшимся из недр воплощением веры в свет по ту сторону тьмы – начинаешь чувствовать, что золото жизни всё-таки найдено и явлено миру… |
|
|
|