| ПРОЗА | Выпуск 15 |
Глава первая.
Моя милиция – меня припряжёт!
Опять в челюсть. И опять валюсь на асфальт. И зачем-то снова подымаюсь. Наверное, не всё получил. Теперь в живот. Ой! Пора бы потерять сознание, но когда не надо, я жутко сознательный. А эти аж тащатся. Молодые, рьяные такие. " – Ну чо, может, хватит? – А ты торопишься? – Да не. – И я не! – Да я, блин, гайку помял. – А тебе говорили, не женись. Вот уже страдаешь. – У, сука!" Это уже ко мне. Ещё несколько ударов – и сознание наконец-то улетучивается. Так-то лучше…
Свет прямо в глаз. Мерзкий, режущий. И точно такой же голос. – Фамилия!? Хороший вопрос. Как же моя фамилия? Что-то вертится на языке. На сухом, как деревяшка, языке. Как пить хочется! И в туалет. Где я? Что это за тип? И как, чёрт возьми, звучит моя фамилия?
– Где я?
– Здесь я задаю вопросы!
Ну, теперь понятно. Напахнуло ментярней. А это мент, насмотревшийся американских триллеров. Неясно только, чего мне-то здесь надо. И как меня зовут.
– Фамилия!
– Я требую адвоката.
Я тоже смотрю телевизор. Мужик оцепенел. Наверное, не ожидал, что я умею разговаривать. Но через пару минут бурного мыслительного процесса решил проигнорировать моё выступление и, зычно выдохнув, сообщил:
– Перебьёшься!
– Как прикажете. Я вообще-то не то хотел сказать. То есть…ну это… Может, Вы сами скажете фамилию. Нет-нет, не вашу – мою! Что-то у меня с головой, шок, наверное. А?
Он слегка оттаял и даже соблаговолил улыбнуться.
– А я почём знаю?! Шучу. Мы здесь всё про вас знаем. Вот у тебя в паспорте написано…
Раскрыл паспорт, расправил его, придавил сверху пистолетной обоймой и, выдерживая голливудскую паузу, закурил. Марлборо. Оказывается, ещё и курить хочется.
– Раппопорт Михаил Эликович. Год рождения 1962. И как же вы, Михаил Эликович, 62 года рождения, объясните своё поведение?
Ну, слава Богу! Спасибо, капитан! Теперь я всё вспомнил. Или не всё? Что за поведение? Что я вообще здесь делаю?!
– А сигареткой не угостите?
– Не угощу.
Даже поперхнулся от жадности. Но тут что-то на него снизошло, он выдвинул ящик стола, вытащил пачку "Примы" и, чуть не лопаясь от благородства, швырнул мне точнёхонько под стул.
– Ладно, травись.
Я нагнулся за пачкой и только тут обнаружил, что я в наручниках. Час от часу. Когда разгибался, в нос прилетела зажигалка. Хорошо хоть разовая. "Зиппа" разбила бы мне нос до крови. Он у меня слабый, хоть и длинный, или именно поэтому. Впрочем, оказывается, я и так весь в крови. Всё интереснее и интереснее. Я уже вспомнил, как меня колошматили, но не до такой же степени!
– Начальник, а за что меня повязали?
Фу! Какая пошлятина. Не ожидал от себя. Но капитан принял как должное. Даже приободрился, подтянулся – прям не капитан, а целый майор.