| ПОЭЗИЯ | Выпуск 18 |
|
* * * Не горы – холмы, и не город – порог, Конец всех земных человечьих дорог. Средь моря олив, словно риф нерушим, В руины, как в рифмы, закованный Рим. Мы встанем под солнцем, чей жалящий глаз Здесь самку с чужими волчатами пас. Над нами ушедшие в штопор ветра – Витые колонны святого Петра. А дальше, как старой волчицы сосцы, Налитые памятью храмы-дворцы, Где в старых обрубках мерцают сквозь мох Кровавые кольца безумных эпох, Когда раз за разом бежав от стыда, История вновь возвращалась сюда. Скелеты в земле, словно в морге дурном, Лежат похотливо один на другом. Как плод их любви этот град на века С душою младенца – с лицом старика. Dusseldorf 01.2002 |
|
|
|