| ПОЭЗИЯ | Выпуск 24 |
|
* * * - И зачем это всё?.. - Что вы сказали? - Я говорю, странно... Было ещё рано. Солнце чуть показало лучик, людям, которые медленно брели по уснувшим улицам с разных сторон в одиночку к трамваю, что не по рельсам, к трамваю, который ярко внутри себя освещает, который в куда захочет... - А знаете, я узнал вас. Ведь это вы сегодня ночью были почётным водителем нашего трамвая, что не по рельсам, и так пронеслись на красный, словно это последний, словно только зелёные, будто потом и жёлтых мы на пути не встретим светофоров... - Да-да, я вас тоже вспомнил. Вы первый мне улыбнулись, когда я, промчав на красный, с надеждою обернулся... В кафе - Бутылку пива... всё, благодарю... Белая пена на белый мрамор круглого стола, упёршегося кривыми лапами в пол. Блюз... тишина и блюз. Руки скитаются по карманам. - Какого чёрта?!.. Ритм молчаливых. Пьют молча. Жуют молча. Живут... - Бутылку пива... благодарю... Красные, синие звуки блюза плывут по чёрному бархату стен. Белая пена... белый мрамор... А за окном - желтая луна, которую мальчик держит за тонкую нитку. Он иногда приходит Луну подержать за нитку. И радостно так хохочет... И насмотреться не может... - Ещё бутылку, пожалуйста... * * * Как бы зарыться в землю, и расползтись там в разные стороны... а потом прорости подсолнухом, клевером, или деревом, или горькой полынью?.. А может быть, птицею оборотиться, и заголосить под крышей, уцепившись за карниз?.. Или притворившись мёртвым, разрешить акуле проглотить себя, а потом вспороть её изнутри?.. Или, может быть, в женщину превратиться, и узнать, какого чёрта ей нужно?.. * * * На наше детство навалились дни, Оставив памяти тяжёлое наследство. Я помню в переулке плач родни И параллельной улицы соседство. Провалы чёрных и пустых окoн С ушедшими прощались так сурово... ...Здесь жили мы, здесь колокольный звон Нас настигал на Рождество Христово. Не знаю, - мы прошли или года? Я переулок в памяти листаю, Всё те же надо мною провода, И так же снег на тротуарах стаял. |
|
|
|