| ПОЭЗИЯ | Выпуск 50 |
|
Дом Эти грядки, береза, Сосны в липкой смоле… И торчит, как заноза, Тяга к земле. Что мне слэмы бухие, Дураки-подлецы! У меня здесь такие Кабачки-огурцы! У меня здесь гигантский Восклицательный знак! А мой прадед рязанский Был кулак. * * * Не ведая правды Еккле- сиаста, я мыкался в бездне иллюзий – торчал на игле любовной – сладчайшей! – болезни. Я выжил. Отныне из жил моих можно делать канаты для ринга. И все-таки жаль утраты иллюзий, иглы... Этот мир теперь не сияет, как раньше. Он полон иронии, точно Сапгир, и скуп, как заморские транши. Как встарь Тверская. Ночь. Фонарь. Кафе. Прозрачный ливень. Томик Блока. Мое окно. Я подшофе. Так хорошо – Так одиноко. Себя на собственном суде Сужу – Нет горше приговора. Я – мастер мести. Но – себе. Как некогда сказал Соснора. * * * Запада плоть измочалена. Желтый сгущается цвет. Мальчик, похожий на Сталина, Пишет автопортрет. Бес улыбается тщетно. Видно, что это бандит. Так притворяется Этна – Мол, утомленная спит. Кроткий стою, как ягненок, Вижу наш мир без прикрас. Господи, дай нам силенок Выстоять в тяжкий час. Эпоха И жулье, и сатрапы. И лютуют – чуть что. Кроме мамы и папы Не поможет никто. Всюду наглые рожи, Все чего-то хотят. У меня, впрочем, тоже Не апостольский взгляд. Вот такая эпоха. Не эпоха – г... Это плохо? Не плохо. Это то, что дано. * * * Выдумка, тщеславие, мура. Призрачная, зряшная победа. Глупая отвага комара, Севшего на щеку людоеда. Боже мой, о чем я, да о ком? Словеса твердеют в укоризне. Подступает к горлу влажный ком. Я не о своей ли часом жизни? * * * Я высох. Я похож на мумию. Гнию, как выпившая рыба. Хандрить? И даже не подумаю. Я говорю: спасибо. Спасибо, жизнь, за то, что дадена. Спасибо и, друзья, и, вороги. И этот шрам, и эта ссадина Мне, как счета в Сбербанке, дороги. Спасибо тыщу раз и более. Мне вырезали страх, как грыжу. Я видел, как цветут магнолии. И вновь когда-нибудь увижу. 2010 |
|
|
|