| ПОЭЗИЯ | Выпуск 71 |
|
* * * В эту зиму было столько снега, скрипа под полозьями саней, опускались кружевами с неба сны живые на снега полей. Белый день из воздуха и света наметал сугробы у дверей. Далей очарованных приметы растворялись в снежном серебре. * * * В морозное утро по чистому полю разбросаны ранней зимы жемчуга. Все стороны света открыты, и полны безмолвием белым снега. За избами время живет по-другому, – задумавшись, тихо кружит у сосны. По небу высокому, по голубому плывут бесконечные сны. * * * Не думать ни о чём, какой в раздумьях прок? Мы тут вдвоём с дождём проводим вечерок. Из тёмно-синих туч то капает, то льёт, – у тёмно-синих туч не так уж много нот. У партии дождя, у шелеста листа, у птичьего гнезда так музыка чиста. * * * За ночь расчистилось небо над городом, липы, надев золотые короны, не шевелятся. Под царственным пологом тень разливается в разные стороны. Из ничего зажигается жизнь, на перекрёстке секунды и вечности силы небесные напряглись, формы меняя до бесконечности. Веером солнце бросает лучи, овладевая просторами лета, мощным напором полдневного света об человека ломая ключи. * * * N Как яблоко, готовое упасть, чтоб ветка разогнула спину, я от себя освобождаю Вас во имя духа и отца и сына. На то и спелый август, чтоб плоды на землю падали с тяжёлых веток. Я подарю Вам слов прощальных свиток и грустный взгляд из сада доброты. * * * Ещё не март. Под крепкой коркой льда ворочается Днепр и хочет власти. День-два ещё, и заклокочут страсти, весенняя взыграет чехарда. Заговорят поэты-идиоты, пророки, забулдыги, мудрецы. Хотите знать, зачем живём? – всего-то?! Родимые, что ваши бубенцы! – колокола не могут… Ну и век! – всё кубарем на этой на планете, но есть и настоящие поэты, без них ты – беззащитный человек. * * * Восходит солнце. Ночь была моя. И с кем бы я ни заводила речь, послушный собеседник откликался, садился визави, задумчивый, бесплотный, и, добрый, слушал, слушал и молчал. Я не свихнулась ли? Да нет, – светлеет небо, за окнами всё те же дерева. Уходят тени. На листе бумаги знакомым почерком набросаны слова. * * * Защёлкал перепел, коней ведут в ночное, залают псы, сгущая темноту. Калитка хлопнет, загудит печное звукоподобье ветра. Поутру погаснет в небе смуглая луна, ты из дому по лестнице скрипучей сойдёшь, невидимая, в сад. Ты здесь одна. Уединение всему тебя научит. * * * …потерянный, полубезумный, как проигравшийся игрок, он шёл по улицам безлюдным, ища последний уголок у божьих ног. |
|
|
|