| ПОЭЗИЯ | Выпуск 77 |
|
ОБМАНУТОЕ ПОКОЛЕНИЕ А мы – из второго тысячелетья. Мы – из потерянной в прошлом страны. Кто-то из наших хлебнул лихолетья, а кто-то их сплюнул, но всё это – мы. Детство прошло в лагерях пионеров. Мы и не знали, что есть Соловки. Мы на «народа врагов-изуверов» в грозных речах извергали плевки. Мы и не знали, как жуткие ночи их навсегда уводили туда. Ох, как хотелось, хотелось им очень этот кошмар прекратить навсегда... Бойня с фашизмом… кровавая пена… Мы и не знали, что может быть так – наших любимых из вражьего плена Родина щедро швыряла в ГУЛАГ. С детского сада и с первого класса твёрдо мы знали, кто наш рулевой. Мы и не знали, мы – серая масса, путь нам указывал серый конвой. А ностальгия?.. Да как же иначе? Наши глаза не скрывают печаль. Разве сейчас мы о Родине плачем? Нет... просто... молодость нашу нам жаль... ЗА ЧТО? Как пустой конверт невозвратна я – не начертан адресный путь. И вина, «за что?» – непонятная, ляжет камнем и давит грудь. Дай же, Господи, откровенья мне – в чём вина моя, не пойму. Что я, русская, на чужой земле, неприкаянная, живу? Только в снах моих, не развенчанных, там, где Русь рождает исток, мне, как девочке недоверчивой, улыбнётся Дальний Восток… ВОРОТА ВИЛЬНО N. S. Где высота раскинулась вальяжной госпожой, живёт художник – явный небожитель. От Аушрос ворот тоскующей душой протягивает Богу золотые нити. А чтобы нити над столицей не пролились морем слёз, их сторожит им нарисованный огромный добрый пёс. Когда же гаснет день и вечер оживает, с двенадцатых высот пёс зорко наблюдает, как будоражит тишину молчание свечей… Поэтому ворота – без ключей… * * * Двери твои для меня приоткрыты чуть-чуть. Не говори, что гнетёт одиночество – дрянь. Просто, подумай и выбери правильный путь, и оплати за свои прегрешения дань. Время безжалостно и неподвластно годам. Редкие встречи, и в них самого тебя чуть. Я ведь по женской рассеянности навсегда вдруг позабуду оставить под ковриком ключ... * * * Весна, зимовье вороша, захлёбывается азами... Передо мной – твоя душа с большими детскими глазами, распахнутыми на весну, способными объять всё сразу... И я безропотно тону в её глазах, теряя разум... ПЛЮС... ПО ЦЕЛЬСИЮ Гонит август южный ветер, и безжалостно на плечи – боль разлук. Жёлтый лист покинул стаю, от жаровни улетая... Всё – из рук... Тает день, и нет предела. Бесконечность погустела. Ночь – в окне. Неизвестный небом правит. Где-то дождичек лукавит. Как во сне босиком по кромке моря я бреду, с тобою споря, всё – к тебе... всё – к тебе... |
|
|
|