| ПОЭЗИЯ | Выпуск 78 |
|
* * * Одессу снегом замело как раз на рождество, Небес ли воля (всё бело!), природы ль торжество? Возникла ширь, простёрлась даль, наметить можно путь. И даже прошлого не жаль, а если жаль – чуть-чуть. Земля преображает лик, ведь всё-таки – зима! А если ты немного сник, то не сходи с ума. Сам в этот миг лети, как снег, не ведая, где цель. Вздохни легко – хоть тяжек век, – пока метёт метель. 6.01.17 * * * Голоса людские всё глуше. Искушенье последней свободы. Погружаюсь всё глубже и глубже в океана тихие воды. Не стремлюсь описать научно – созерцаю, благоговея. Рыбы рот открывают беззвучно, ничего сказать не умея. Что ты хочешь сказать, природа, непонятливому человеку? Дело трудное перевода, – в нём подсказка калеке-веку. Ни обиды, и ни ворчанья, – в полутьме сокровенной повисло лишь осмысленное молчанье, тишина, что исполнена смысла. Мы её не ждали, не звали. И о чём же молчит, о чём? В ней вопрос. А ответим – едва ли. В ней ответ. Но едва ли поймём. 13.12.16 * * * Полупрозрачные деревья, как дети, что глядят с доверьем, ждут, чтоб горячий хлынул свет. Но холод, холод им в ответ. Как будто им семья не рада. Ни матери нет, ни отца. В апреле среди снегопада – не утирайте слёз с лица! Я брат ваш, клейкие листочки. Я знаю этой жизни клей. Но даже и дойдя до точки, не жалуйся и не жалей. Пить бытия хмельное зелье, дрожать и дрогнуть на ветру, но тайное хранить веселье. Ведь все мы – гости на пиру. 22.04.17 * * * Вот подлость нашего удела: уже не слушается тело, болит и матерится вслух. И вместе с ним – страдает дух. Ему мешают быть собою – таким, как небо голубое, невозмутимым и большим. И всё же дух – несокрушим. Таится, что-то шепчет тихо, рифмует, может быть, сквозь боль. …И смысл, когда минует лихо – белеет, как в солонке соль. 17.03.17 НА СМЕРТЬ К. Просыпаешься, зажигаешь свет, и видишь всё в беспощадном свете. На все вопросы – один ответ. И слово «смерть» – в этом ответе? Вот что вонзается в наше сознание, и эту занозу не вынуть никак. Это наше о смерти знание – невидимый, постоянный враг. Истина – смерть, что глядит безглазо, а не любовь – что во все глаза? Нас одолела эта зараза, не в силах нажать мы на тормоза. Неужто жизнь наша, в самом деле, заперта в этом ветшающем теле? А мысль, а слово, а правда, а дух, а то, чего так и не высказал вслух? Жизнь, как ветер, шумит в листве. И неумолчно шепчет, листва: «Каждый – со всеми в кровном родстве! Все мы – одно в глубине естества. И ты – вселенской жизни частица в веселии общего бытия». …А с небес окликает птица, – жизнь, что когда-то была твоя… 11.04.17 * * * Свет просеивается сквозь листву. Жизнь – сквозь мелкое сито быта. И спохватишься: так ли живу? Что-то крупное нами забыто, что-то круглое, целое, то, чем и живы, об этом не зная. Что решил? Потряси решето… Где песчинка твоя золотая? 11.05.17 * * * Когда живёшь во времена упадка, – и соль не солона, и сладкое не сладко. Бессмысленных событий наважденье. И – жизнь – не жизнь, а времяпровожденье. Опомнишься и спросишь: что ты? кто ты? И всё проваливается в пустоты. Когда живёшь во времена упадка, пей жадно эту жижу – без остатка, не утоляющее жажду зелье, что нам сулит лишь горькое похмелье. И всех банкетов пьяные восторги кончаются одним лишь: телом в морге. Мы не достигли дна. А существует дно ли? Но, впрочем, это не играет роли. Испытываешь даже наслажденье в режиме бесконечного паденья. Ликуем, взяв у гибели отсрочку. И падаем. Все вместе. В одиночку. …Когда живёшь во времена упадка, всего нужнее тайная тетрадка. Так запасай же смыслы впрок – хоть крохи, украденные у твоей эпохи. 17.04.17 * * * Сдохнешь рано или поздно от какой-то чепухи. Ну а в небе – те же звёзды. А стихи – ещё стихи. Только вдруг – и звёзд не станет, вдруг не будет и стихов? День последний, что настанет – будет, видимо, таков? Срежет бритвою ироник нечто светлое с небес, и в свой суп его уронит, захохочет, словно бес. И живу я, с этим споря, и уже давно охрип. В нашем мире в нашем море – ни стихов, ни звёзд, ни рыб? Вижу я, когда не спится, звёзд незримых тайный свет, и стихи кричат, как птицы, хоть в живых поэтов нет. ПОСЛЕДНЕМУ ПОЭТУ Как много пишущих стихи! – А что, ещё поэты живы? – Но голоса их так тихи, слова их так несуетливы… Зарывшись в бытие, как крот, из глубины, из тьмы кромешной он говорит… – А кто поймёт забытый смысл и звук нездешний? В мир, что разглажен утюгом, в котором ничего не спрячешь, вдруг входят тайна и объём. …И не поймёшь, о чём – но плачешь. 8.01.17 |
|
|
|