| ПОЭЗИЯ | Выпуск 91 |
|
I Не Дебюсси, скорей, Массне… Ну что ж, начнем (не дать бы маху), беру красивую бумагу и, водрузив на нос пенсне, одним рывком, как Гойя – Маху, как и пристало вертопраху семидесяти с лишком лет, пишу стремительный сонет. Увы, ни Генделю, ни Баху, ни Бахусу давно не рад... Гляжу в окно. Сам черт не брат тому, кто выстирал рубаху и, чтобы победить тоску, достал гладильную доску. II Плесну-ка хлебного кваску в фужер гранённый, в самом деле, поскольку нервы на пределе… К дверному подойду глазку, кого там черт принес? – она! Стоит, как кукла восковая, щека распухла (ночь без сна), глаза косят, поди, трамвая не дождалась, пришла пешком, оставив вещи за углом. «Впусти, мон шер!» – и я впускаю, хоть слово дал, что не впущу... Беру портвейн, фужер, свечу и молча в спальню провожаю. III И вот февраль: абсент, снега… Я скоро год как в карантине. Винсент… нет, все-таки Дега. Абсент, нет, все-таки мартини. Жизнь справедлива, но строга! А где-то там Босфор, Римини… Кружит за окнами пурга, давно погас огонь в камине… А помнишь, прежнею зимой, такой же снежной и косматой, на даче дворницкой лопатой снег расчищал перед тобой? Затем, умаявшись слегка, в саду лепил снеговика… IV Пять лет прошло… |
|
|
|