ПОЭЗИЯ / ПОЕЗІЯ # 97




Борис ФАБРИКАНТ
/ Борнмут /

Черновики



* * *

Как много мы на жизненном отрезке
Умеем разместить. Как это мало.
И фокус красоты всегда нерезкий
До самого последнего начала.

А счёт за время как за способ связи
И самое обычное тепло
Найдёшь в пустой цветочной старой вазе.
И слава Богу, что ещё светло


* * *

Вокруг пейзажи акварельные,
Развешанные по кустам,
И птицы трубочки свирельные
Рассыпали и тут и там.

Где время мёртвое, живое
И созревает, как вино,
За долю ангелов собою
Оно заплатит всё равно.

Его приливы и отливы
Не отражают облака,
Давно не штопают разрывы,
Куда просыпали века.

Там дует безразличный ветер,
На парусах, как от руки,
Написано про всё на свете,
Но это лишь черновики


* * *

Домик к домику, листик к листику
Календариком отрывным,
Не стираются даты ластиком,
Не меняются позывным,
Открываются, отрываются,
Разлетаются, кто куда,
Под подушкою собираются,
Вспоминаются иногда,
Как билетики паровозные,
Строго сложены на учёт.
Трубы с клубами, дни морозные,
Позабытое, кто найдёт?
Ветер дует, всё изменяется,
Не увидишь издалека.
Повторяется, начинается
Новый год или День сурка


* * *

Ветер, дующий с синего моря
От волны до волнистых предгорий,
От глубин до высокого леса,
От песка до пустынных равнин
Улетает, не чувствуя веса,
Гордый, сильный и свежий, один,

И несёт хрусткий воздух солёный,
Рыбий след под водою зелёный,
Плеск и блеск, и прибоя тяжёлый
Рокот тракторный, пенистый чуб,
Исцарапаны мели и молы
Уголками обветренных губ,

Прилетает, вплетает в гитару
Деревенские стебли, отары,
Горизонт, за которым закат,
По свистку тосковавшего рака
Сам дворовой ложится собакой
И не смотрит, не смотрит назад,

Сонным воздухом хлебного вкуса,
Остужает иконы Иисуса,
И становится толстым и местным,
Как старушки в воскресных пальто,
И стекает по улицам тесным
К солонцу на соседнем плато


* * *

Вдыхаю этот воздух стылый,
Раскладываю там внутри,
Чтобы душа не позабыла,
Как светят утром фонари,

Как в частых сумерках прозрачных
Деревья отступают вдаль,
Из темноты проулков дачных
Приходит сладкая печаль.

Такая душная эпоха,
Где спутан запад и восток.
Спаси, когда не хватит вдоха,
Знакомый воздуха глоток


* * *

Кирпичный голый жизни коридор,
Прихваченный раствором на слезах,
Где окна ограничили простор,
Как вытертые шоры на глазах.

И подтекает старая вода,
И плесень разукрасила углы.
Условия привычны навсегда,
Как запахи фанеры и смолы,

Где заново и строит и поёт,
И протирает окна без конца.
И кажется, что всё произойдёт
И пролетит у самого лица


* * *

Мы на два дня. Дом на краю горы.
Стена покрыта охрой. Синей дверью
Отмечены соседние дворы,
Как промокашки школьные и перья.

Всё разглядишь. Где запад, где восток,
Которыми от века небо раним.
Что из окна увидишь утром ранним.
Что потолок по-старому высок,

А стол на кухне длинный и знакомый,
Цветы, салфетки, старые альбомы,
По коридору близятся шаги,
Уют, как пёс, лежащий у ноги.

И на стене, за стулом с узкой спинкой,
Очерченные тёмные следы,
Ты будто в рамках заменил картинки,
Мол, здесь живешь у сада и воды.

Дождём залиты уличные лейки,
И кажется, что сам сажал ростки.
И снова прилипают лепестки
Как память и багажные наклейки


* * *

И цвет течёт по ниточкам холста
В рисунке глаз открытых у ребёнка,
А за холстом остыла пустота,
Как на верёвку павшая пелёнка.

Рисунок слёз и неба, и лица,
Цветная фотография страницы
Из жизни, что не ведает конца,
И длится до и после тоже длится.

Картинкой книзу лист переводной
Плывёт по верху и не ищет брода,
И по границе с гладью водяной
Идут круги, не означая входа


* * *

Рваные края небытия,
пальцами захватана обёртка,
с этой стороны, покамест я,
а с другой – Харон, весло и лодка.

Он, трудяга, ко всему привык,
после смены далеко до дому.
Кепку и невыбритый кадык
каждый в лодке видит по-иному.

И никто его не уличит
на базаре, улице, в трамвае,
как у всех, бренчат его ключи,
как и всех, ведёт его кривая.

И ему не знать, не выбирать,
потому ненадобно виниться.
Он гребёт, ему не умирать,
на него не попадает птица.

Он во сне всегда плывёт назад.
Ничего не просит у богов.
Пассажирам не глядит в глаза
От мостков до дальних берегов


* * *

Я на фотографии в фейсбуке
не всегда с разбега назову
узких улиц комнатные звуки
в городе, в котором не живу.

Купол церкви, позабытый ракурс,
даже, если не издалека,
узнаём друг друга, это радость,
к ней печаль примешана слегка.

И таблички, новые названья
улиц, как фамилии жильца.
Я иду, родное узнавая
не в табличках, а в чертах лица.

Тонких трещин лёгкие морщинки,
спешно наведённый марафет.
Будто слышу: «Де ти їздиш, синку?»
И не знаю, что сказать в ответ.



Повернутися / Назад
Содержание / Зміст
Далі / Дальше