«Что есть артист?..»

* * *

Что есть артист?
Артист есть ноль.
Ноль, перевоплощенный в роль,
которую напишет автор
и растолкует режиссер.
А что ж душа?
Душа есть сор,
и одуванчик,
и забор
плюс память и воображенье,
и разных лиц отображенье,
и разных слов произношенье,
и с совестью и с Богом спор.
Так что ж артист?
Артист есть боль,
воссозданная лицедейством,
неизъяснимым чудодейством
дарованные хлеб и соль.

* * *

В отчаяньи надежд бесцельных
высокий ум поведал нам
способность линий параллельных
вдруг пересечься где-то там,
где за неведомой стеною
иная осень и весна,
где время движется иное,
пространств иная кривизна.
Мечта взамен путей прямых
зовет дорогой рудознатца
к пересечению прямых,
рожденных не пересекаться.

* * *

Помилуй!
Куда ты?
На свете так мирно и тихо.
Спит кошка на печке.
Гнет спелое яблоко ветку.
А ты все бежишь и бежишь от какого-то лиха.
От пули
в грудь
и вдогонку,
неизбежной и меткой.
У тебя на груди
и на спине,
против сердца,
есть светлая точка.
В эту точку
впиваясь в убийстве отточенным взглядом,
день и ночь напролет
целится пуленаводчик,
притеревшись щекой
к деревянной подушке приклада.

* * *
Н.

То Олеги, то Игори.
То хазары, то половцы.
Маршируют по улице
добрые молодцы.
Облетают дубы за окном у меня,
осыпаются тополи.
А они все мечами звенят,
сапожищами топают…
Хорошо,
твои руки тонки и тревожны, как птицы.
И как стрелки часов,
в твоих пальцах кружатся спицы.
Может, в глаза доглядим,
долюбим до белого снега,
прежде, чем угодим
под безжалостный меч печенега.
Может, средь вьюг и утрат,
вопреки всем приказам Истории,
Ты довяжешь свой плат,
бесконечный и теплый, как море?..

* * *

Какая музыка была!..
Как эту музыку глушили.
Сживали со свету. Душили.
Невинности и прав лишили.
И все же музыка была.
Сон разума рождал чудовищ, –
Но и сквозь сон звучал мотив…
И глухо плакал Шостакович,
Лицо в подушку опустив.

ВОСТРЯКОВСКОЕ
ЕВРЕЙСКОЕ КЛАДБИШЕ

Я Авраам,
Я Ицхак,
Иаков
И Давид.
Я глина
И огонь,
И стук Господень в двери.
Я урна с прахом тех,
Кто тристакрат убит,
И тристакрат сожжен,
И тристакрат развеян.
Я Сарра,
Я Юдифь,
Я Эстер
И Рахиль.
Я руки гончара, слепляющего пыль
В округлость кувшина для погребенья праха.
На кладбище
Берез сквозная пестрота.
Все снега ждет.
Пространств прозрачных пустота.
Ленивый крик ворон.
И отчужденье страха.

* * *
Дзюнко

Сон, подскажи мне:
Долог ли путь впереди?..
Если проснусь...

Повернутися / Назад

Содержание / Зміст

Далі / Дальше