| КРЕЩАТЫЙ ЯР | Выпуск 7 |
|
Бикфордов шнур я завязал как галстук. Без бороды она была стройнее. Бокалы полные не так звенят красиво. Был русским Корсаков, но Римским назывался. В леса, в леса! Но где же пиво-воды? Есть в санитарках что-то роковое. Зубами щелкая, вошла невеста. И серость ярким цветом полыхала. И память в накрахмаленном белье. Играя топором, вошел начальник. Каптерщик с впалыми щеками. Любить – люблю, но целовать противно. Менять носки, – ну, это уже слишком. На стуле брюки вдруг зашевелились. О каждой фрикции я доложу вам лично! Опять никто не опоздал к обеду. Одышку выдавая за волненье. Пусть умер я, но где же пиво, раки? Стакан звучал, как скрипка Страдивари. Семейных ссор бодрящая прохлада. С утра не пить? Ну, это – извините! Хоралы, фуги – кто по-русски скажет? |
|
|
|