| ПОЭЗИЯ | # 98 |
|
* * * А там, на облаках, средь вечной синевы гуляют те, чей прах оплакиваем мы. И видят без прикрас все наши «чудеса» И так жалеют нас, что плачут небеса. * * * Бессонница. Горят пшеничные поля. Я список городов перечитать не в силах: Чернигов, Буча, Луцк… Расколота земля. Фанерные кресты на временных могилах. Как журавлиный клин с обугленным крылом пикирует в поля средь пепельной метели, где ржавый БТР несется напролом, сметая и давя все, что в его прицеле… К чему здесь Мандельштам, тем более Гомер? Ты видишь, города по Украине тлеют. Кружится, как волчок, подбитый БТР. Лишь ненависть одна в пожаре уцелеет. * * * Убогие дети убогих окраин, российские пасынки в Тмутаракани, несущие гибель себе и другим с отчаянным лозунгом: «Мы повторим!» Средь грязного блуда, средь пьяного бреда салютом им вспыхнуло слово «Победа». За праздничным словом, знакомым со школы, пошли они в даль строевым и тяжелым. Ведь трудно осмыслить пустой голове, что ляжет костьми на соседской траве. Счастливчики те, что вернутся домой с пустым рукавом и штаниной пустой. |
|
|
|